|
Мне равнодушный страшен, как чума. Боюсь безгрешных. Гладеньких. Скользящих. Молчащих. И всегда ненастоящих Не смейте их пускать в свои дома.
Им все равно, какой сегодня век. Какие там на Марсе Аэлиты. Они живут, не поднимая век. Глухие, как кладбищенские плиты.
А в это время умный мой народ Мечту веков далеких сделал явью. А эти - наблюдают. Эти - вброд. По мелководью. И по мелкотравью.
Всё мимо них. И радость, и беда. И зимний день. И с вешнею пыльцою. У них в глазах стоячая вода С холодною голубенькой гнильцою.
Такие ходят молча. Не спеша. Апостолы с улыбкою немою. А там, где помещается душа, - У них дыра, наполненная тьмою.
Свет не пробьётся. Луч не зазвенит. Всё там темно. И всё невозмутимо. И тычутся тычинки о гранит. И всё живое пролетает мимо.
О, я встречал их даже на войне. Бездушных этих. Равнодушных этих. Седые камни плавились в огне. Земля кричала о погибших детях,
А этих - грела тёплая нора И никогда им не бывало больно. ...Когда нам запрещали доктора, - Мы уходили в роты добровольно.
Без почестей. Без выгод. Без похвал. Иной судьбы тогда мы не просили. Спроси меня: зачем я воевал! Да разве я бы прожил без России!
А эти - жили. И сейчас живут. И всё живое серой краской метят. И глупого глупцом не назовут, И умного как будто не заметят,
А если счастье рядом! Или грусть! Чужое всё. И взгляд поглубже спрячут. Не захохочут. Нет. И не заплачут. И, отвернувшись, скажут: - Ну и пусть!
А нам-то что! А нам какое дело! - И отойдут. И встанут в стороне. Им всё равно, что красный цвет, что белый. Попробуй их пронять. Они в броне.
Они одним себе принадлежат. Зачем им остальные? Это много. Но я-то знаю, как они дрожат, Когда беда стоит у их порога.
Вот тут они естественны. Вполне, И маску прочь. И не пропустят мимо. Получат всё, что им необходимо, И каменно застынут в стороне.
А рядом замерзает человек. Уже его метели отпевают. - Откройте дверь! Но дверь не открывают.
Здесь путника не пустят на ночлег. А вот ещё: я слышал ночью крик. На помощь звали: - Доктор, помогите! Но доктор спит. Он сны смотреть привык.
Не трогайте его. И не будите. А ты, поэт, певец своей норы, На мир смотрящий из глухих отдушин, Играющий в кубы или в шары.
Ты в сущности-то к людям равнодушен. Я всех вас знаю. Каждый мне знаком. Всё под замок: и радость, и тревогу. А вы хоть раз ходили босиком,
Чтоб кожею почувствовать дорогу?! А вы кого любили? Кто ваш враг? Какой вы предпочтете род оружия? Вы - кто забыть любой готовы флаг, Прикрывшись белым флагом равнодушия.
| 
